Enfermedad…
Tú que pueblas
los pasillos de
este matadero.
Creas virus y
bacterias,
que pudren lo que
encuentran.
Fabricas nubes de
hielo,
que apagan todas
las velas,
dejando a oscuras
este no lugar.
Enfermedad…
Tú que decides
quien cae por el
desfiladero.
Prefiero el cementerio.
Allí al menos hay paz.
Aquí yace una agonía
que jamás halla final.
Surfista de la incertidumbre, alquimista de la palabra y tejedor de realidades.