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ARTE Nuestros Poemas

Carta VII1 minuto

Autora: María Riega

Cuando oiga las campanas,
las que tocan a muerto
cogeré tu navaja, 
la de tu bolsillo.
Y cada vez que me corte 
probaré mi sangre,
con tu óxido. 

El día que elija 
los clavos
el roble
la mortaja
y la falda negra 
hecha por la piel de tu herencia, 
yo cogeré las agujas
para coserme descoserme

 también un jersey

Con los hilos de la lata 
que un día trajo 
tu otra hija. 

No lo lavaré, para que 
huela a 
humo, picón
y a matas de hinojo. 

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